2000
Бег времени…
Неумолимо…
Скорей бы… даже хоть сейчас…
Забыть себя и стать счастливой.
Конец всем сказкам – вот мой сказ.
#autumn
Осень когти в душу запустила,
Ветер мышцы свёл тугой тоской.
Лес простыл. Печаль моя заныла,
Фальшь выводит сиплым голоском.
Сердце плачет, выжимая капли;
По сосудам нервным протолкнуть комки.
А в глазах – изведанные дали,
Мир застыл, на веки брызнув сны.
#a-girl
Маленькая девочка идёт по миру,
Смотрит испуганно, что это вокруг,
Какие странные рядом лица,
Какие нелепые движения рук.
Глаза подняла, посмотрела повыше,
Но там отраженье всё тех же людей.
Смотрела и вниз, чем Земля эта дышит;
Не дышит совсем, додыхает скорей.
Ещё раз смотрела, кто справа, кто слева,
Сжималась в комок, чтоб никто не достал.
И зубы зажала, и тело скомкала,
Всё тельце сложила, скрывая накал.
Маленькая девочка шла по миру.
Сначала она опустила глаза,
Потом она опустила руки,
Следом зачем-то слетела слеза.
#maya
Вот брызнули мозги –
Осколки фантазий цветных разбросало.
А дальше? Пустяк, только майя - сны.
И всех охватило, наш мир засосало.
Так странно мне…
Тебе?
Не знаю.
Возможно, всё нормально для тебя,
В груди не давит холод нещадящий.
Всепоглощает нашу жизнь машина дня
В обычном серо-буднем настоящем.
Так жажду я…
А ты?
Не знаю.
Потеряны мгновенья в миллиардах лет,
А как бы мне хотелось
Увидеть всю картину, этот чудный свет,
В глазах чтобы зарделось.
И стало бы понятно, для чего она –
Зародыш, может быть, стекающего сна –
Зачем вон там мерцающая точка,
А вдруг,
Она картине не нужна?
#angst
Тоска заела – это в сердце, верно…
Хотя, кто знает, и душа вдруг есть.
Сейчас всё в горле, душит жирной пеной,
Насело сверху чьим-то грязным телом,
Устроилось уютненько в свой каменный насест.
Теперь-то скоро, отложить лишь яйца,
Немного отогреть, вложить слезы и зла,
А вот и первенцы: изъеденные горем,
Счастливые от боли – птенчики греха.
#artist
Я – художник, я – гений, великий творец.
Кисть в руке – жезл волшебный, дарующий чудо.
Пустоте полотна мной положен конец,
Разноцветие дня расплавляю в этюды.
Я пишу свою жизнь. Каждый вздоха глоток
Брызги масла бросает на серость эскиза.
Порождает судьбу смелый кисти мазок.
Мой венец – это я…
Я – художник картины.
